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暮色像一块浸了水的灰布,一点点往下沉，压得巷口那盏昏黄的路灯喘不过气，阿婆坐在竹椅上，手里的蒲扇有一下没一下地晃着，扇面边缘裂了道细缝，是去年夏天被孙子掰的。

“吱呀”一声，对面老屋的门开了，穿藏青布衫的阿公端着个搪瓷盆出来，盆里泡着刚摘的空心菜，叶片上还挂着水珠，他脚步慢，每走一步都要顿半秒，像是在跟地面商量着什么。

阿婆的蒲扇停了停：“今天菜摊的阿梅，说你今早又去帮她搬纸箱了？”

阿公把盆放在门槛边的石板上,蹲下来择菜，手指关节肿得像发面的馒头，动作却稳：“她一个女人家，搬那摞纸箱子费劲。”

“你自己腰不好，上周贴的膏药还黑着印子呢。”阿婆的声音里带着点责怪，却没起身，只是把脚边的矮凳往他那边推了推。

阿公没抬头,择菜的手顿了顿：“就搬了两摞，不沉。”他说话时，喉咙里像卡了个旧风箱，嘶嘶地响。

巷子里静得很,只有蒲扇扫过空气的声音，还有阿公择菜时，空心菜梗折断的脆响，远处传来卖西瓜的吆喝声，拖着长调，慢慢飘过来，又慢慢散进暮色里。

阿婆忽然说：“今晚熬点粥吧，就着你腌的萝卜干。”

阿公“嗯”了一声，过了会儿又补充：“再切盘咸鸭蛋，上次你说黄儿流油的那个。”

风从巷口吹进来,带着点青草的腥气，掀动阿婆额前的白发，她抬手把头发别到耳后，手腕上的银镯子晃了晃，撞出细碎的声响，那是阿公五十年前用卖柴的钱打的，当初嫌细，现在看，却觉得刚好，不晃眼，也不冷清。

阿公把择好的菜放进竹篮,起身时扶着墙，腰弯得像张拉满的弓，阿婆想站起来帮他，他摆了摆手：“别动，你坐你的。”

他把竹篮提回屋,再出来时，手里多了个小马扎，放在阿婆竹椅旁边，然后他坐下来，从口袋里摸出个布包，一层层拆开，里面是颗糖，纸包都磨旧了。

“今天去药店，坐诊的大夫给的，说甜。”他把糖递给阿婆，手指上还沾着空心菜的绿汁。

阿婆接过,剥开糖纸，把糖放进嘴里，是橘子味的，甜意慢慢漫开，像晒了一下午的棉被，她把糖纸叠好，放进上衣口袋，跟之前攒的那些放在一起。

路灯忽然亮了,昏黄的光裹着两个人，把他们的影子拉得很长，叠在地上，像株缠在一起的老藤。

阿婆说：“明天要是晴，把被子拿出来晒晒吧。”

阿公看着她,眼睛在灯光下显得很温：“好，晒你那床印着牡丹的。”

“还有你的，”阿婆补充，“你那床被头都磨薄了。”

阿公笑了,脸上的皱纹挤在一起，像巷子里蜿蜒的石板路，他没说话，只是把小马扎往阿婆那边挪了挪，两个人的膝盖几乎要碰到一起。

卖西瓜的吆喝声早就听不见了,巷子里的灯陆续亮起来，又陆续暗下去，只有他们头顶的那盏路灯，还在昏昏地照着，照着两个慢慢的身影，照着地上那团叠着的影子，像把很长很长的日子，就这么慢慢过成了“二人”的样子——没有多余的话，没有热闹的景，只有你在旁边，我也在旁边，像这巷口的灯，不亮堂，却够暖。